Просыпаться в десять утра не очень и хочется,
Тяжелая голова тянет - уже не к подушке - к полу,
Вечером будет занавес, аплодисменты и одиночество,
Неизлечимое и заразное, полное.
И я выйду, будто током пришибленная,
Карандаш с глаз стирая ладонью,
Зная: в меня закралась чудовищная ошибка,
И нужно стирать систему и ставить на ее место новую.
Но это случится потом, а сейчас - в горячую ванну,
Долго мусолить руками воду, возвращаться из снов в мир,
Перелистывать страницы булгаковского романа,
Ставить чайник, вести разговоры под кофе и черствый сыр,
В театре костюмы в витринах, толпа в буфете
Охотится на классический бутерброд,
А за рядом голов, в синеватом свете,
Человек, с ним Пушкин, у Пушкина - монолог.
У человека - мысли, метания и, что говорить, страдание,
И я боюсь: вдруг в конце он возьмет и умрет?
Но это будет после, после работы и ужина в ресторане,
После красивого платья и псевдожемчужных серег.
После программы и наглых статей в журнале,
После антракта, ведь будет еще антракт?
В следующем действии снег кружится под фонарями,
Я иду в магазин, а время идет назад,
И мы сталкиваемся лбами на перекрестке,
Где размыло асфальт и лужа стала бескрайней,
Я грызу огромного шоколадного Деда Мороза,
Он снимает симптомы душевного недомогания,
Что я так легкомысленно переняла у актера,
Он-то привык, у него оно профессиональное,
Но все это будет вечером, еще очень не скоро,
А пока я буду дремать, не будите, рано.
12.12.2011