Он проводит кисточкой по листу, оставляя зеленый след,
Приговаривает под нос: "Что ты, что ты за человек..."
Ради Бога, одно и тоже двадцать какой-то век,
Как заезженная пластинка, как сошедший с ума сосед,
Я, по-моему, в состоянии весь его личный бред
Зафиксировать в толстой тетради дословно, как протокол.
Краска капает с кисточки на и так заляпанный пол.
Цвет везде - на ремне, на холсте, на моей груди, у нас в волосах,
Мы смеемся и плачем, и щиплем друг другу руки,
Засыпаем в обнимку хрустальным солнечным утром,
Я растворяюсь, как дым, в его неразборчивых снах.