Моя муза устала, ей нужно перекурить,
Она выбегает на лестницу в разных тапках
Смотрит на желтые пыльные фонари,
Держит меня за руку.

Муза мне говорит, (правда голос ее охрип),
Что она погрязла в делах по горло,
Что мы еще будем вместе писать стихи,
Но давай не сегодня.

Что она как будто взрослеет (или стареет?)
И оказывается, это не так и больно,
А мне лучше найти себе кого-то бессмертного,
Вроде Дэвида Боуи.

Моя муза стоит у окна, говорит, что ей
Окружающий мир начинает казаться пресным.
Может быть нам уехать? А, как тебе?
В другое место.

Муза плачет, я глажу Музу по волосам,
Говорю что-то вроде «ты мой хороший,
Я тебя больше никогда не оставлю,
Не брошу».

27.01.11